A poor torn heart, a tattered heart, That sat it down to rest, Nor noticed that the ebbing day Flowed silver to the west, Nor noticed night did soft descend Nor constellation burn, Intent upon the vision Of latitudes unknown.

La Nuit tire du fond des gouffres inconnus Son filet où luit Mars, où rayonne Vénus, Et, pendant que les heures sonnent, Ce filet grandit, monte, emplit le ciel des soirs, Et dans ses mailles d'ombre et dans ses réseaux noirs Les constellations frissonnent. L'aéroscaphe suit son chemin; il n'a peur Ni des pièges du soir, ni de l'âcre vapeur, Ni du ciel morne où rien ne bouge,

I see the gloom, that low'rs upon thy brow; These days of love and pleasure charm not thee; Too slow these gentle constellations roll; Thou long'st for stars, that frown on human kind, And scatter discord from their baleful beams.