Une dame nous disait plaisamment, à ce sujet, que son intestin avait «horreur du vide».

L'intestin de Paris est un précipice.

Voici comme notre marin cuisinier napolitain, que j'appelais le cuisinier du Roi, expédiait notre trattorerie: il commençait par plumer vivante notre volaille, puis il l'étouffait, la séparait avec son scapel, confiait aux braises ses succulentes fractions: les intestins étaient sa propriété et son festin.