Est-ce que tu crois que nous sommes d'humeur à hiverner ici jusqu'à l'année prochaine? En vérité, ce serait un triste hiver, repartit Plower, car le navire est exposé de toutes parts! Et qui sait, dit Brunton, si même au printemps prochain la mer sera plus libre qu'elle ne l'est aujourd'hui? Il ne s'agit pas de printemps prochain, répliqua Pen;

Seraient morts les pauvres fameux Pour elle eussent vendu leur ombre J'ai hiverné dans mon passé Revienne le soleil de Pâques Pour chauffer un coeur plus glacé Que les quarante de Sébaste Moins que ma vie martyrisés Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir